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.Mais Jackson avait pris de l’avance sur les voitures de police qui avaient été obligées de ralentir dans la traversée du marché.Il avait la sensation d’être au beau milieu d’un cauchemar, paralysé de panique et incapable de s’en dégager.Il ne pouvait plus penser, il ne savait pas où il allait, ni ce qu’il faisait.Il se rendait compte seulement qu’il conduisait la voiture, mais avait oublié pourquoi il avait pris la fuite.Il fuyait, c’était tout.Il avait envie de rouler, de rouler toujours jusqu’à ce que le corbillard dévale dans le néant, après avoir franchi les bornes du monde des vivants.Il traversa le Harlem portoricain à cent quarante à l’heure.Une vieille Portoricaine qui sortait de chez elle pour aller aux toilettes de la maison voisine suivit le corbillard des yeux, vit s’ouvrir les portières et s’affala sur le sol, évanouie.Le chauffeur d’une voiture de ronde qui filait vers le nord, le long de Park Avenue, dans la clameur de ses sirènes, aperçut, à l’intersection de la 95e Rue, le corbillard qui fonçait vers le sud.La voiture de ronde exécuta un virage à gauche, sur les chapeaux de roue, ce que voyant, Jackson exécuta, à bord de sa grosse Cadillac, un vaste tour vers la droite.Les portières arrière s’ouvrirent toutes grandes et le cadavre bascula dans la rue avec une lenteur solennelle.On aurait dit la dépouille d’un marin mort en mer poussée par-dessus bord… Il heurta doucement le pavé et doucement roula sur le côté.La voiture de police fit une embardée, pour ne pas l’écraser.Le chauffeur perdit le contrôle de sa direction et la voiture se mit à tourner, sur la chaussée mouillée, comme une toupie, monta sur un trottoir, arracha une boîte à lettres et fracassa la vitrine d’un coiffeur.Mais Jackson dévalait déjà la 95e Rue, vers la Cinquième Avenue.Le mur de pierre de Central Park se dressa soudain devant lui et il se rendit compte qu’il était sorti de Harlem, qu’il avait pénètre dans le monde des Blancs, un monde qui ne lui offrait aucune sorte de refuge.Plus de planque pour les pépites de sa femme.Plus de cachette pour lui-même.À cent vingt à l’heure, il fonçait droit sur un mur.Son esprit se réveilla.Et sa pensée prit la cadence d’un spiritual :Sometimes I feel like a motherless childSometimes I feel like I’m almost gone[17].Il ne lui restait plus qu’à prier.Il prit si rapidement son virage pour rejoindre la Cinquième Avenue, en direction du nord, cap sur Harlem, que la malle glissa, tomba, rebondit sur le plancher du corbillard, culbuta dans la rue, atterrit en porte à faux et s’ouvrit toute grande.Jackson était si absorbé dans ses dévotes pensées qu’il ne s’en rendit pas compte.Il poursuivit sa course le long de la Cinquième Avenue jusqu’à la 110e Rue, vira dans la Septième Avenue, maintint le cap au nord jusqu’à la 139e Rue et stoppa devant la porte de son guide spirituel.En chemin, il avait croisé trois voitures de patrouille, mais les flics n’accordèrent qu’un regard distrait au corbillard cabossé, crotté, souillé de débris de viande et d’éclaboussures d’œufs.Cette casserole ne contenait, de toute évidence, ni malle ni cadavre.Quant à Jackson, il n’avait même pas remarqué les voitures de police, plongé qu’il était dans la prière.Il s’arrêta donc devant la maison du pasteur, descendit et alla fermer les portes arrière.Quand il découvrit que le corbillard était vide, ce fut l’écroulement.Ses prières n’avaient même plus d’objet.Sa femme avait disparu.Les pépites d’or de sa femme en avaient fait autant.Son frère était mort.Et même son corps s’était volatilisé.Jackson ne pouvait plus que s’abandonner à la miséricorde divine, ou éclater en sanglots, comme un bébé.Le révérend Gaines voguait au beau milieu d’un grand rêve pieux, lorsque sa gouvernante le réveilla.— Le frère Jackson est en bas, dans le bureau.Il demande à vous voir.Il paraît que c’est très important.— Jackson ? s’exclama le révérend Gaines, qui ne cherchait pas à dissimuler une irritation extrême, et frottait ses yeux alourdis de sommeil.Vous voulez dire notre frère Jackson ?— Oui, monsieur, répondit la placide bonne noire.Votre Jackson [ Pobierz całość w formacie PDF ]
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.Mais Jackson avait pris de l’avance sur les voitures de police qui avaient été obligées de ralentir dans la traversée du marché.Il avait la sensation d’être au beau milieu d’un cauchemar, paralysé de panique et incapable de s’en dégager.Il ne pouvait plus penser, il ne savait pas où il allait, ni ce qu’il faisait.Il se rendait compte seulement qu’il conduisait la voiture, mais avait oublié pourquoi il avait pris la fuite.Il fuyait, c’était tout.Il avait envie de rouler, de rouler toujours jusqu’à ce que le corbillard dévale dans le néant, après avoir franchi les bornes du monde des vivants.Il traversa le Harlem portoricain à cent quarante à l’heure.Une vieille Portoricaine qui sortait de chez elle pour aller aux toilettes de la maison voisine suivit le corbillard des yeux, vit s’ouvrir les portières et s’affala sur le sol, évanouie.Le chauffeur d’une voiture de ronde qui filait vers le nord, le long de Park Avenue, dans la clameur de ses sirènes, aperçut, à l’intersection de la 95e Rue, le corbillard qui fonçait vers le sud.La voiture de ronde exécuta un virage à gauche, sur les chapeaux de roue, ce que voyant, Jackson exécuta, à bord de sa grosse Cadillac, un vaste tour vers la droite.Les portières arrière s’ouvrirent toutes grandes et le cadavre bascula dans la rue avec une lenteur solennelle.On aurait dit la dépouille d’un marin mort en mer poussée par-dessus bord… Il heurta doucement le pavé et doucement roula sur le côté.La voiture de police fit une embardée, pour ne pas l’écraser.Le chauffeur perdit le contrôle de sa direction et la voiture se mit à tourner, sur la chaussée mouillée, comme une toupie, monta sur un trottoir, arracha une boîte à lettres et fracassa la vitrine d’un coiffeur.Mais Jackson dévalait déjà la 95e Rue, vers la Cinquième Avenue.Le mur de pierre de Central Park se dressa soudain devant lui et il se rendit compte qu’il était sorti de Harlem, qu’il avait pénètre dans le monde des Blancs, un monde qui ne lui offrait aucune sorte de refuge.Plus de planque pour les pépites de sa femme.Plus de cachette pour lui-même.À cent vingt à l’heure, il fonçait droit sur un mur.Son esprit se réveilla.Et sa pensée prit la cadence d’un spiritual :Sometimes I feel like a motherless childSometimes I feel like I’m almost gone[17].Il ne lui restait plus qu’à prier.Il prit si rapidement son virage pour rejoindre la Cinquième Avenue, en direction du nord, cap sur Harlem, que la malle glissa, tomba, rebondit sur le plancher du corbillard, culbuta dans la rue, atterrit en porte à faux et s’ouvrit toute grande.Jackson était si absorbé dans ses dévotes pensées qu’il ne s’en rendit pas compte.Il poursuivit sa course le long de la Cinquième Avenue jusqu’à la 110e Rue, vira dans la Septième Avenue, maintint le cap au nord jusqu’à la 139e Rue et stoppa devant la porte de son guide spirituel.En chemin, il avait croisé trois voitures de patrouille, mais les flics n’accordèrent qu’un regard distrait au corbillard cabossé, crotté, souillé de débris de viande et d’éclaboussures d’œufs.Cette casserole ne contenait, de toute évidence, ni malle ni cadavre.Quant à Jackson, il n’avait même pas remarqué les voitures de police, plongé qu’il était dans la prière.Il s’arrêta donc devant la maison du pasteur, descendit et alla fermer les portes arrière.Quand il découvrit que le corbillard était vide, ce fut l’écroulement.Ses prières n’avaient même plus d’objet.Sa femme avait disparu.Les pépites d’or de sa femme en avaient fait autant.Son frère était mort.Et même son corps s’était volatilisé.Jackson ne pouvait plus que s’abandonner à la miséricorde divine, ou éclater en sanglots, comme un bébé.Le révérend Gaines voguait au beau milieu d’un grand rêve pieux, lorsque sa gouvernante le réveilla.— Le frère Jackson est en bas, dans le bureau.Il demande à vous voir.Il paraît que c’est très important.— Jackson ? s’exclama le révérend Gaines, qui ne cherchait pas à dissimuler une irritation extrême, et frottait ses yeux alourdis de sommeil.Vous voulez dire notre frère Jackson ?— Oui, monsieur, répondit la placide bonne noire.Votre Jackson [ Pobierz całość w formacie PDF ]